Sin título

He decidio enamorarme aunque no me convenga. Porque esto de amar es un juego de conveniencias, de quien da más y menos. Y aunque yo no esté para entregar mi vida al azar, me voy a jugar todo.
Voy a enamorarme de los ojos de Fidel, de las manos de Tadeo, de la nariz de Ricardo, de la boca de Joaquin y de las mentiras de Francisco. Quien sabe juntando lo de todos me quede algo bueno.
Y voy a dejar de ser sola en la cuadra, pediré mesa para dos como diría Ignacio, bailaré pegado y buscaré besos de la nada. Caminaré atada de manos y prometo no ver el menú, me peinaré de vez en cuando y hasta me haré la manicura. En el cine escogeré los asientos traseros y será todo de a dos, obvio con una sola cañita.
Tendré pareja de baile asegurada y jueguitos de manos bajo la mesa. Tendré llamadas de madrugada y peleas a ciencia cierta. Todo eso incluido en el paquete del amor.

Y quién crea que puede conmigo que venga, que deje un curriculum con olor. Que toque la puerta o espere de pie.
Se pide que cante, que baile y solo si se puede que fume también. Se atiende en horario corrido ¿y los domingos? si señores ese día también.

Ahora me voy. Si! a enamorarme de aquél o quien sabe de ese otro, si él. Total no tengo nada que hacer.

Sorprendentemente en contra

Me disgustan las mujeres porque nunca pude entablar una amistad sincera salvo excepciones considerablemente atípicas (llámese soulmates, o niñas/niño como yo). Mis mejores amigos siempre fueron hombres y me siento tan involucrada con ellos que talvez esa sea la razón por la cual empecé a ver a las mujeres de manera distinta. Y no es que las odie porque como diría una linda amiga mía, soy mujer y me amo. Pero es que hay tanto de ellas que me desagrada que no quisiera que me metieran en el mismo saco por el simple hecho de ser mujer.
Tengo que decir que yo nunca fui extremadamente femenina, aunque confieso que de niña amaba ponerme los tacos de la abuela, pintarrajearme y andar con cartera en brazo por toda la casa. Pero considero que el feminismo no necesita de cuerpos apretados por un pantalón, mucho menos de caras alteradas por 3 litros de base. Tampoco entendí ni entenderé porque el disfuerzo de las mujeres adolescentes de hoy. ¿Se tiene que ser tan Mia Colucci para llamar la atención? ¿Es necesario hacer tanta mueca al momento de hablar para causar alboroto?
La verdad no lo entiendo, y se debe a que jamás tuve que pararme de manos para que me miraran, si un chico no quería verme tal y como era pues que no lo hiciera, me importaba un rábano.
Detesto también esas ganas de las mujeres de hacerse las minusválidas e indefensas, yo las catalogaría más bien de taradas. Puede ser que el hombre tenga mayor fuerza, físicamente hablando, pero la mayoría de las cosas habidas y por haber pueden ser hechas por mujeres. Podemos abrir la puerta del carro, cargar maletas, pagar la cuenta, sacar a bailar, jugar fútbol, fumar, tomar y bailar pegadito así que no nos hagamos tarugos. No me cabe en la cabeza esa concepción de las mujeres de que por serlo no se les permiten ciertas cosas, o esta otra de que a la mujer no se le toca ni con el pétalo de una rosa y por tal motivo se aprovechan y agarran a golpe limpio al primero que se cruce en su camino, total el no se la puede devolver. ¡Por Dios! dejen de exponerse que un día de estos se encuentran con uno que les devuelve la cachetada y ni aunque lloren como María Mercedes se salvan. Igualdad es igualdad

Odio también que las mujeres sean chismosas y por ende exageradas, aunque tendría que decir por propia experiencia que los hombres son más chismosos aún, con la diferencia de que chismean entre ellos y listo. Las mujeres, por el contrario, no pueden mantener la boca cerrada. Parece que hubieran sido creadas para desperdigar por las calles la vida de los demás y encima le añaden al asunto su propia sal y pimienta. A mi parecer a nadie más que al involucrado debe de importarle lo sucedido. Por eso boquita cerrada muchachitas.
Detesto también que sean guachafas y no me refiero en el modo de vestirse, sino en su forma de actuar y de pensar. A veces (siempre) es mejor tener más cerebro que esmalte en las uñas, o es preferible saber hablar que caminar con taco aguja.
Y no me olvido de las hipócritas, cínicas y envidiosas porque abundan. Conozco varias que te dicen amiga a viva voz y a la media vuelta están clavándote el puñalazo por la espalda sin ton ni son. Ay Dios de esas me libro yo. En este caso tengo que decir que los hombres son menos envidiosos y conflictivos entre si, por el contrario tratan de apoyarse mutuamente lo cual es digno de elogiar.
Y no hablemos de las bobas, esas que se las creen todas y andan saltando entre Blanca Nieves y Cenicienta. Alguien debería decirles que por andar con la boca abierta se pueden caer en un buzón.
Me disgustan también las convenidas, resentidas, criticonas, creídas, ostentosas, malhumoradas, santurronas, calentonas, regalonas y solteronas. Porque gracias a ellas TODAS las mujeres del planeta hemos sido vistas alguna vez como necias, complicadas, indescifrables, brutas, inútiles y necesitadas.

Lo que hace el señor sol

Los días soleados alimentan mi ego. Repentinamente al ver los rayos colándose por mi cortina empiezo a sentirme bonita aunque puede ser que no lo sea y no me importe mucho. Me siento bonita por dentro, como alimentada de amarillo luz, llena de ánimos y sonrisas desparramadas. Me siento como en cuento de hadas pero con pajaritos cantando reggaeton y maripositas bailando perreo. Aunque más bien eso sería pesadilla, dejemos de lado los pajaritos y maripositas. Digamos que todo se pone positivo a mi alrededor y fluyen unas ganas increíbles en mi de hacer cosas productivas, de buscar nuevos colores para los sueños, de manejar bicicleta sin manos, de respirar pureza con los ojos cerrados.

En días soleados regalo canciones a vivo pulmón, le pongo mas vida a mi guardarropa, abrazo con más fuerza y huelo a miel. Me vuelvo parlanchina, divertida y hasta puede ser que suspire con cursilería incluida todo por amor.

Hoy salió sol y es hora de arreglar mi bicicleta morada, regalo de infancia. Prometo llegar hasta París con ella o a pie. Hoy tengo ganas y quizás mañana no salga más el sol, por eso me voy con las manos llenas de vida y los bolsillos de caramelos de limón.

Hay olores, sabores y sonidos que no sé, me recuerdan momentos específicos de mi vida. Felices o amargos pero ya vividos y sentidos a corazón abierto. Como el zuuuummmm de las carreras de carros que me devuelven una niñez absoluta en las piernas de papá, o el olor a papas fritas que me sitúan en la cocina de la abuela cuando mi mami estuvo lejos. O el sabor de la caña de azúcar que me hace extrañar a mi abuelo y el pan con chorizo que me devuelve al patio del colegio.
O los chizitos y las mandarinas que me recuerdan indigestiones máximas dignas de olvidar y el vickvaporub que me devuelve la tristeza de una hermana con asma.
Los discos de Popy y Yola son bandas sonoras de mis primeros años maravillosos y el olor a canela me recuerda las mazamorras de cox doray(la antigua casa de mi abuela paterna).
Los plátanos me recuerdan el patio de mi primera casa y el piar de los pollitos las tombolas de 1ero de mayo en mi querido San José Obrero. El sonido del agua me transporta al puquio de la casa de Poroto y el olor a hospital inmortaliza mi apendicitis a los 5 años. El sonido de la aguja tatuadora me mata, son las alas de mi espalda en todo su esplendor y el olor a lluvia mis veranos de fenómeno del niño en huanchaco.

¿Cómo es que los sentidos son tan perfectos y precisos? Hoy mientras rezaba he olido un perfume que me hizo sonreir, fue sorprendente sentir todo de vuelta a través de la nariz.
Nosé, todavía no logro expresarlo, pero es que soy toda sentidos. Podría describir años a través de olores, sabores, visiones y sensaciones.

Odio los domingos S.A.

Alguna vez en mi vida( ¿22 años pueden llamarse vida?) pensé en formar una sociedad no tan anónima de personas que odiaran los domingos tanto o más que yo, pero desistí en el camino porque tome la decisión de hacerlo precisamente un domingo. No recuerdo exactamente cuando fue que empecé a odiar el último día de la semana, pero estoy segura que tal acontecimiento desagradable se dió cuando empezaron a endurarse las cosas con el trabajo de mi papá y tuvo que irse cada vez más lejos de casa. Empecé a sentir que las cosas eran diferentes sin él y me resistía a fingir que nada había pasado. Era imposible para mi tener las mismas sensaciones dominicales sin el dueño del septimo día, porque mi papá siempre será en mi casa el rey de los domingos. Es sorprendente la manera en que puede convertir el peor de los días, en lo más gracioso jamás antes visto; o también puede aguarlo por completo si es que despierta con humor de perro rabioso, pero es poco usual en él para gracia de sus tres mujeres (mi mami, mi hermana y yo).

Los domingos hace 5 años atrás eran especiales. Era un día exclusivo para verse bien, para visitar, para pasear, para comer a veces excesivamente bien, para jugar, para reir, para olvidar y para descansar. Y era eso lo que más me agradaba. O puede ser también que estando más chica todo era más seductor que ahora. En fin fuera cual fuera la razón domingo era domingo.
De un tiempo a esta parte las cosas son diferentes. No quiero desmerecer las ganas de mamá de hacer que todo sea igual o al menos un poco parecido a lo que tanto añoramos, porque se que se sentirá un poco mal sabiendo que no disfrutamos como antes de ese día. Y no es por ella, ni mucho menos, porque mamá también es extremadamente divertida y trata de inventar nuevas formas de ver los dias ahora que somos 3. Pero con más años encima y sin el hombre de nuestras vidas aquí, los domingos se hicieron sosos. Casi rutina u obligación diría yo.
Sumado a esto mis sensaciones parecen revolverse cada domingo. Siempre es mal humor o pena, melancolía o irritación. Parece que mis sentimientos hicieran corto circuito al final de la semana y se propusieran colapsar sin razón aparente alguna.
Desde entonces, para mi, los domingos son sinónimo de dormir, no hablar, no escuchar, no reir y simplemente esperar a que termine.

Lo bueno de todo esto es que como yo he encontrado a algunas personas particulares a las que tampoco les gusta este día ya sea porque les parece aburrido, triste, inservible o monótono. Y eso me hace sentirme un poco mejor y en el fondo acompañada. Es más he empezado a compartir los domingos con mis semejantes a ver si de esta manera revivimos o le encontramos algo divertido al dichoso día. Pero aún tengo mis dudas, pues mientras mi papá siga lejos, yo he decidido sacar de mi calendario al septimo día.

Los falsos superiores

Los presumidos son la raza de “ignorantes ocultos” a la que más desprecio. Su forma elitista de ver la vida y sus aspiraciones basadas en lo material, me hacen pensar que en realidad no tienen lo que creen tener, ni son aquello que con cabeza en alto proclaman.
Su nariz alzada y su caminar erguido no significan nada cuando al abrir la boca atropellan todo aquello que es posible de atropellar. Quien lleva reloj Rólex (“bamba” o auténtico) y huele a Chanel Nro. 3 no es necesariamente el más “fashion” del año ni el más inteligente. Para esos presumidos en serie, mejor es Cosmopolitan que Caretas. Esos mismos piensan que antes que García Márquez y Vargas Llosa está siempre Nino Peñaloza.
Para estos individuos “omnipotentes” siempre existe el que dirán. Están hechos para ser objeto de envidia de cuanto terrenal común y silvestre pase por su delante. La frase “la pinta es lo de menos” no está en su magro diccionario privado. Y por el contrario los apellidos rimbombantes, cuanto más impronunciables mejor, forman parte de una lista A1 con la que hay que socializar.
Para esta significativa especie es que fueron creados los clubs, los spa, los showers, los brunchs, los breaks, los hotdogs y los bluejeans. Y aún no sabiendo lo que realmente significa cada palabra que pronuncian lo hacen con la misma naturalidad de un norteamericano de pura estatua de la libertad y de 4 de julio.
Según ellos, los que tienen más son los mejores vistos, los mejores vestidos son los más apreciados y los más populares son los codiciados del medio.
Su forma de andar, comer reír y hablar es similar entre ellos, digamos que son una reproducción del otro, y de generación en generación repiten dichas conductas siguiendo paso a paso el manual del presumido perfecto, llegando a competir entre “clones” por ser el más sobresaliente.
¿Se imaginan a toda una tracalada de presumidos serruchándose el piso, cual candidatos peruanos en campaña electoral, por ser el dirigente máximo de los presumidos del país? Supongo que a más de uno se le escarapela la piel con semejante escena, basta imaginarse a un solo huachafo de estos d espaldas haciendo aspavientos con su camisa Tommy Hilfiger, revoloteando una entrada VIP para un evento de moda. O mejor aún cierren los ojos y vean a un Wicho Domínguez nice con un corazón dorado de Maju en el pecho inflado hablando por Nextel a todo parlante. ¿No les dio náuseas?
Lamentablemente suele suceder aquí y en muchos lugares del mundo. Y si este fuera más espiritual entonces más de un presumido titulado ya hubiera sido echado a empellones por nauseabundo.

Dicen que soy

Hoy quería poner una canción que me hiciera mover los hombros y el corazón, desde entonces el disco gira en la misma dirección y no se si debo detener la música o mis pensamientos. A veces siento que vivo en una burbuja y que todo sucede “allá” en otro espacio y tiempo mientras yo me abstraigo entre notas musicales y colores iridiscentes.
Mi ritmo es diferente y mis risas acumuladas casi inexplicables, he llegado a pensar que bailo para mi, que me rio sola, que canto hacia adentro y que me escucho muy a menudo mientras pienso. Sucede que me detengo a meditar sobre mi interior y me distraigo cien por ciento de lo que a mi alrededor acontece, invento voces y colores nuevos para cada circunstancia, le cambio de nombre a las cosas y hasta juego con mis propios sueños.
No se aún si he pintado un mundo diferente en el medio de mi cuarto, pero no me siento “parte de” lo que está afuera, al otro lado de mis zapatillas de colores. Y aunque hago cosas comunes como el resto de andantes de este lado del hemisferio, prefiero verme distinta y un tanto difícil. Por eso me gusta cuando en mi casa dicen que yo nací diferente, todos esperaban niño y nací mujer pero prefiero llamarme niña/niño por razones que en otro momento contaré. Nunca digo A porque es muy común y B es menos usual pero siempre verdadera también. Soy al revés, digo nocturna, me gusta escuchar el silencio mientras todos duermen y amo taparme la cara con una almohada mientras todos hacen cosas rutinarias pero supuestamente importantes. No tengo amigas porque de alguna manera detesto a las mujeres, me hacen quedar mal y me desagrada. Cuando todos hablan en el carro yo prefiero estar muda, no entiendo esas ganas imperiosas de perderse lo genial del camino. Y cuando todos callan yo muero por gritar que estoy viva y que sueño con dormir bajo un árbol de la plaza de armas. Hablo en las pausas comerciales y como entre series. Tengo una guerra pactada con el peine y creo a ciencia cierta que peinarse es de bobos. Tomo agua helada después de un buen café. Todos hacen deporte y yo bailo. De chiquita hablaba sola y hoy sueño con actuar. Odio los domingos y sin embargo me gusta estar bonita por si me agarra desprevenida. No me gusta la mantequilla ni la mayonesa y mucho menos el huevo, pero puedo comerlas en situaciones importantes. Me gusta la gasolina pero odio a daddy yankee. Quisiera ir a Paris pero aún no me despego de Macondo (léase Trujillo). Amo a mi mami pero me peleo con ella todos los días para extrañarla más cuando la tenga lejos. Y por último creo en Dios pero a veces me molesta eso de que todos somos iguales. Yo no lo soy.